El Heredero

Querido viejito pascuero:

VINTAGE

La Perdedora

No hay mejor discurso que el de quien se echa a morir. Anda con la fiaca pateando la perra...y tomando a la bolsa. Causando admiración por la pena que es capaz de hacerle sentir al prójimo. Pregona, agorero de la decadencia, sobre las fistulas y furúnculos que le salen en el cogote y la retaguardia.

Llora como un sobreviviente y evoca a un jesus reventado y completamente inútil en el desempeño de un rol, al menos estimulante, para generar una met-a-mor-fósis. Pero nada. No hay nada más que una ganancia marginal, a último momento. A eso de las 3:46, cuando el IPSA rasguña, de forma entelequia-ca, el éxito y su retráctil gargajo.

Un judaísmo del más chanta, pegado como estampilla sobre un alma católica. Especulando mientras se pasa por un arco rojo.

El perdedor siempre es un winer sin siquiera tener los modales. Los beneficios de magullarse en público, de tener un debut callejero, de apelar al patetismo en una fila del BancoEstado, terminan siendo la sorpresiva victoria del mendigo a las 7 de la tarde con su vasito de plástico relleno de pesadas monedas de 10 pesos. l sonido importa más que el monto.

No soy la Carla Brunni, y está bien claro. Apuesto a perdedora, pero a diferencia de mis colegas borrachos de oficio y escritores por hobby, efectivamente pierdo aunque casi gane. Me hago zancadillas en el peor momento y ya no resulta ser un chascarro de matinal, sino la hiperrealidad de Mea Culpa, o de La Peste (teatro) , que es la misma weá.

Grito de a pedacitos en unas frases esquemáticamente incoherentes, drásticas como un nick de msn o un posteo a mansalva, reñidas con la autoridad, escépticas con el progreso.
Nunca me cansaré de escuchar a Charly García, y me vale verga que el tipo se deje seducir por los jales de menem o piñera. Él habita en él, adentro. Y eso es lo que siempre ha sido "lo bonito y lo importante".
El otro ha muerto.
El "dispara usted" (o disparo yo, solo si soy el etnólogo de la cámara viajera regalando blue jeans a los indigenas en una conspiración genocida) ha caducado. Nadie tiene el derecho de hacer los honores de nada, porque el honor también ha muerto, y ni los huesos quedan.

La sociedad del espectáculo ha muerto. La observación participativa ha muerto, los realitys han muerto, las fomeques peliculas dogma, han muerto, la clase política que fabula con el señor de los anillos, ha muerto.

Murió el weón traumao por ser "el mono bailarín", culeado barsamente por su proxeneta patomalopadre. Después de eso cualquiera termina por ponerse a diario un tampax en el ano, atajando lo que se pueda de una fecalidad galopante. Siempre he pensado en la fuerza de Michael. En la podredumbre de su carne emparentada con el fracaso de si mismo castrado y su nariz: ancla indecente, de Diana Ross. Mejor que parecerse al gorila corrompido por el machismo afrocafiche.

La identidad en el paso lunar. La identidad en la entrega total de un mineral precioso que finalmente termina convertido en corneta.

Un muchachuelo genial, golpeado por el espectaculismo, que fue muerte.
A Michael le dolía, le dolía el avance de las décadas y la presión del estilo, que terminó por mandarle el prejuicio a la vena.

El otro ha muerto. El que se desvive por agradar (-leS) en una autenticidad travesti. Ha muerto el ganador que pierde, y de seguro MEO está cagado, y todos los candidatos y asesores del mundo, que a los treinta ya van al geriatra, y engordan y se angustian por "el voto popular". Jajajajjaa.

La seguirán llevando los perdedores que ganan, así cedan con corazón de abuelita puta y hagan un estado palestino -israelí. En esa "agachá de moño" está precisamente el triunfo. En hacerse el de las chacras para seguir sembrando el germen acomodaticio que permite sobrevivir como un parásito colgado de la rama de una patagua. Es tan parecido el modus operandis, pero existe una diferencia copernicana.

Los otros usufructúan, pero se nota a la legua por el alto pixelaje. Por la ansiedad del aplauso webón y siempre hipócrita. la pobre feña y su alfombra roja: lengua lamiendo el trasero de la moda.

Obamma y Bachelet son personajes ingresados para confundirse entre los superheroes de un comic comunista.

Arriesgando desde la vida misma, sin ninguna tribuna tevita y sin partidos, o mafias, donde los complejos se multiplican con la velocidad del juego en la última carta, el perdedor se afirma por los palos. "Veleta, tu única ley, el palo que te sujeta". Solito, a punto de convertir como un brujo su muleta en bastón, y su bastón en ortopedia, y su ortopedia en fetiche y finalmente en un poderoso talismán de la mala suerte.

El ganador se caga si pierde: Espectaculismo o Muerte; el perdedor es el único capaz de sentir verdaderamente el placer de ser barsa. En la inocencia, en la desvergüenza, en el jugo, en el amor.

Sacmorris es una cagada al lado de hanna montana. Y Carla Brunni y todas esas "guaguitas" con pelos en la pancorita, se pueden ir ganando, a la misma chucha.
Me gusta la hanna montana. Me gusta esa pendeja ridícula, por evidente, por solapada, por perdedora.

Aunque para mí, será siempre Santa Rita la flor más perfumada. Visiten alguna página religiosa para que lean la extraña vida y hechos exóticos que la convirtieron en un cadáver momificado expeliendo hálitos florales.

la mediocridad de los días coordinados y el desahucio de la sin razón; el grito colérico en medio de una oficina mental

Voy a salir a hacerme de un poema
a restregármelo en la cara
sin parsimonia y quizás con gritos


voy a ir a buscarme un poema locuaz y recalcitrante
aburrido y ñoño para metérmelo en locico de una patá volaora

voy a estar ahí, esperándolo en la esquina, tomando aire marino
haciéndome pebre
por ahí donde ustedes ni saben

voy a ir y vuelvo al rato
a ser un mono a control remoto con los dedos morados
porque aquí no hay estufa
yo soy lo más parecido a eso último

de todas maneras es bueno.
pareciera que estoy en la intemperie
sin dificultad de dejar la zorra y quemar un montón de hectáreas de pino oregón

a veces ni siquiera me pongo a esperar
me llegan en la covacha desvalijada

como la primera regla
esa rosa amarga y escatológica
que te avisa desde chimuela que por ahí es natural ver correr sangre

El recto es algo más íntimo
y me he recatado al ritmo de las habladurías de las mamás de los compañeros de mi hijo que odian mi pelo y de mi seudo lacho que tambien lo odia porque es sencillamente asqueroso
el asco viene de la distancia que se quiere poner con lo animal.
mi pelo de chitara es más chitara que yo misma, pero aún así me pertenece más que la espada del augurio a los leonos vigorosos.

Mi notebukito
se encarga de ser el diario horizontal y flojo
de una doña nadie

y me averguenza
es impúdico que pase. porque si uno es así de pelmaza, resulta ignominioso ponerse a escribir groserías, garabatos y antojos estúpidos

me hago la loca


se pueden omitir situaciones mayores con el menor esfuerzo

lidero el optimismo, pero uno letárgico, propenso al infortunio

un entusiasmo a la velocidad del progreso paulatino

y en un par de décadas corrompida en mi pre-destino, quizas nisiquiera tengan que ser dos décadas, sino un par de chelas, un doblete bíblico, un dúo de curiosidades mal canalizadas...

Elefantiosis de la memoria y "caminito que nunca has borrado el dulce recuerdo..."
a veces tan empalagoso que hace trapicarse
y de ahí, un mísero paso hacia la muerte

Mi "éste" es un proceso sentenciado a terminar en algo. un plan gestionado por la valorable voluntad ajena
Porvenir es una ciudad de milicos con viejas copuchuchentas, corneteras y materialistas.


Me quedé con las muñecas moradas por las terroríficas leyes del voleyball

y busco un poema en los dedos helados y la soledad de cada uno que apretando una letra sin saber siquiera hablar
saca la vuelta para pensar en el poema

Lo he encontrarlo en un imitador
de las costumbres de un number guan
que tira burbujas de baba por una boca polinésica y las arroja
como bombitas de agua para impactar en los labios de señoritas calientitas y raritas

en un number guan que es tierno como un escandinavo
un checo que tiene minas maracas y bellas a disposición, y aún así es tierno
tierno como un ponny

Los poemas no están en las buenas palabras, pienso
en las empalagosas
en las que están para quedarse bien con todos como "ayuda, negocio, plataforma, cultura, intercambio"
victimizandose winermente y sentadas en una butaca, llorando por escenas para el bronce


...después se hacen los escépticos
y eso me parece parecido a tener los dedos morados mientras tecleo las fechas
y me convierto en la reina del copy paste
cómoda rellena con documentos mecanografiados, y esténciles de jalea incolora

esperando al poema
como la diosa hambrienta
quiero deleitarme como una condeza chanta pero delgada
una vampira de Montedónico, como me dijo el guatón alvarado, que según un test de facebook, si él fuera mina, sería rica. rica como la Kenita larrain, o la daniella campos.



y en la medianía mirándome los pies
miro hacia los costados y me da risa y pena

desclazada y descalzada
relincho al fondo del potrero
mientras espero al poema

iletrada como fui y seré, al medio sin elegir nada, porque nada me gusta realmente

La vagancia radical de los días
la intemperie
los jardines en donde los hielos te escarchan los sobacos
me apremian
con tiempo los duendecillos socarrones me hacen un "tatequieto"
y me quedo como una caja fuerte vacía, inmovil dentro de mi inutilidad
pero contenta de no ser el más vil de los electrodomésticos

la impresora tiene la impresión de que puede hacer lo que quiere como un editor trabajón

...Alcanzo aún a correrme una pajita??
excelente aliciente cuando uno lo ha ganado todo y no lo pierde aunque se muera

Como decía el ángel escindido de la Tierra de Medem: Ánimo¡ ánimo¡

(y logró con ese espíritu ser un barsa y sin recriminaciones)
qué más da
si es Monchito el que tiene stenciles de su cara en las calles, poleras, un video clip, un personaje secundario en una pelicula de terror y una esposa que es de las escasas vedettes de revista que van quedando en este distrito.

quieta

Soy un cangrejo ermitaño al que le hace falta su estiercol. un rostro sumergido en la grandiosa fuente de la eterna juventud. estoy grismente impecable, como un un traje de dos piesas.

Bendecida, recién exorcizada. reintegrada a las fauses del equilibrio, en la medianía mirándome los pies.

rehabilitada. ad portas de un dulce comienzo. mirando mis manos blancas impermeabilizadas con guantes de poliuretano beige.

sobrepasando el arrepentimiento y con la culpa carcomida por el olvido, los gatos duermen en mis faldas sonrientes y las aberturas aventureras por debajo, deambulan por las trampas purifcantes.

los gatos se lamen y yo los miro, los miro como miro a los comerciales de jabón para el tocador.

para que el tocador no me toque y el que huele lo haga lejos con su nariz de derechas, me maquillo las muñecas con una carita triste.

estoy expeliendo un aroma aburrido y práctico.estoy tranquila como un foto de las guerras turcas. tranquila y trasquilada por la torpeza de una inquietud dormida.

tranquilamente pegándome con una regla en las manos, silbando una canción de Minerva, esperando pasar a algún extremo para columpiarme en un balancin desvencijado, miro mi abrigo y mis faldas impunes, aún manchadas del oxido y raidas por su fierro.

Yo quiero ser AVA y quedarme con el bruto